danse.

Nous avons dit des mots.

Ils sont tombés comme une chevelure

De nos fronts.

Se pourrait - il que nous marchions ainsi ?

Au milieu des hommes.

Vêtus de nos cheveux.

 

Cet automne viendra

Où les feuilles de nos cris

Tomberont sur le sol.

Nos carquois sont remplis de cendres.

Si nous parlons c’est pour nous plaire encore,

De nos bouches à nos cœurs

Des boucles d’air humide.

Le paysage s’est agrandi,

Envahi de villes et de forêts de pierre,

Pourtant nous marchons toujours,

Avec dans le regard

L’idée d’un autre lieu.

Où irons-nous mon frère,

Quand le chant aura déserté,

Quand  nous ne reconnaîtrons rien du monde

Et quand nos peaux seront lourdes ?

Je garde au fond de ma gorge

La piste secrète du dernier poème

Sur laquelle tu danseras.